Он
       
Иногда мне так страшно, 
невозможно принять,
что тебя я не встречу,
просто нет уж тебя.

Я тебя не замечу,
а замечу: 
"Вот, как!
Ты оттуда навечно
или снова в гостях?"

Я воскликну невольно:
"Ты похож на того,
кто так искренне, вольно
делал людям добро.
Кто любил только небо,
остальное - пустяк.

Кто здесь был, хоть и не был.
Он был словно в гостях.
Ты похож, ты - напрасен,
я тоскую о нем..."

Он был славно прекрасен
тем мерцающим днем,
он был мягко доверчив,
дождь скользил по лицу.

Был он здесь, хоть и не был.

"Это ты?" - я спрошу.

Небо крыльями дарит?
Иль пустой разговор?

Небо крыльями дарит.

Ты уходишь. Ты - вор.
Ты украл только небо,
то, в котором ты жил.
Ты сгубил только душу,
а надежду взрастил.

Наша встреча напрасна.

Я не встречу Тебя.
Ты уходишь... Прекрасно.
Тот был частью дождя.